Automne

Tout va trop vite.

Automne, crème des saisons.

Tourbillon des semaines.

Un jour, c'est décembre à la porte.

À quoi ça rime?

Plaisir coupable :

À revisiter ses trames sonores
À se perdre dans des histoires
Un album, une époque
Une compil, un voyage
Des sons, et le soleil dans le pare-brise
Des fragments : sourires et soupirs.

Papier de riz

Sans-papiers

Toute chiffonnée de rose et de blanc

L'odeur du coton sans soleil

Le bleu n'arrête pas. Il faudrait pourtant du rose et du blanc dans la lumière

Bleu qui engouffre, qui étourdit et qui berce

Confort

Repos.

Soudain, des idées d'histoires furtives se perdent en conjectures. Ça grouille et fourmille à la fois. Intenable.

Il fait bon mais sans fenêtre, pas de jour. Les passants se pendent au jaune des lampadaires et on se rappelle alors que les talons claquent toujours plus fort dans le froid. Exit la langueur.  Il faut maintenant conserver sa chaleur.

Courtes nuits et rêves de tisanes.

Bleu pour Rose

Bleu du ciel, jaune des feuilles, attente.

Attends, ne reste pas là. Viens au chaud, reste pas dehors à ne rien entendre.

Tu n'as pas froid?

Il ne fait pas froid. Laisse-moi tiédir dans les contrastes du vent.

Lovely way to say it

' Carnal Knowledge '

Marquer

Est-ce que ça fait mal ?

Ce n'est pas dans leur culture.

Ils n'y voient ni dessin, ni dessein.

Que de l'auto-mutilation.

C'est pourtant une petite carte du ciel à leurs pieds.